Лишь клок
бумаги чистой бы поэту…
Огрызок бы ему карандаша…
(Муса Джалиль)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Почему-то такое вот настроение, когда хочется писать, наступает только ночью. И вот я встаю, включаю компьютер, открываю до боли приевшийся, но любимый Word. Бешенные пальцы несутся по клавиатуре, едва успевая за мыслями. И ловят лишь жалкие обрывки. Но так иногда даже интереснее…
Иногда мне кажется, что, если его вовремя не поймать, часть смысла в этой жизни исчезает. Это какая-то потребность. Откуда она? Может, вызвана моим постоянным одиночеством? У меня много друзей, я знаю. Но именно по ночам я начинаю осознавать, как пусто становиться вокруг меня. Я по-прежнему остаюсь «чужой среди своих – своей среди чужих». А я хочу помечтать о том, что я – счастлива. Наконец-то.
В каждом одиноком человеке живет мечта. Жажда. Стремление к лучшему. Надежда на …
Это такая игра. «А ну-ка сумей…». Вы когда-нибудь замечали, что все знаменитые люди пишут одно и тоже? А вернее про одно и тоже. Это такая игра. Подбери правильные слова. Словно собирать мозаику. Только кусочков много… Ты сидишь, перебираешь, подставляешь. Фантазируешь, переливаешь слова, ломаешь на части. И случается так, что некоторых кусочков не хватает…
И сколько еще поэтов родиться, умрет? Пока не найдутся слова, которыми можно будет описать небо, звезды. Вечность. Любовь.
Человек стремиться
к совершенству. А поэты и художники никогда
не остановятся.
Собирать россыпь мыслей. Осколки немой
прозы ссыпать в единый калейдоскоп. И
ничего не повторить. И вот тогда, ты -
уникален! Ты лучший! Ты - Мастер...
Вот и я сейчас пишу это ночной бред. Зачем?
Х@рук@ copyright